Una mujer que no es mía

Tengo una mujer
que no es mía,
metida hasta los huesos,
curtida ya en mi piel.
En cuyo nombre vuelvo y pienso
antes de llegar a diez.

Tengo una mujer,
que no es mía,
tan mía como de aquel;
tan promiscua, que me es fiel,
dulce como ninguna,
amarga como hiel.

Tengo una mujer,
que no es mía...
prendida de mis labios,
amarrada a mi ser,
tan mía que no recuerdo
si la tengo hace años
o solo desde ayer.

Solo sé que no es mía,
y que tal vez lo es:
tan ajena como suya,
tan mía como de él.

Aquí estoy...

Aquí estoy como siempre, frente a la caja de luz
Furioso y renegado
Con un amargo en mi saliva
Proscrito y exiliado
Sin ganas de vida
Aquí estoy como siempre, en muros pares encerrado
Más turbio y menos denso
Agudo y afilado
Mínimo e inmenso
Desnudo y excomulgado
Aquí estoy como siempre, loco de atar
Con ganas de golpear
Feliz y condenado
Culpable del pecado
De alguna vez amar.

Sin buscarme, me he encontrado

.

Sin buscarme, me he encontrado

Sin buscarme, me he encontrado
en el túnel de tus piernas,
como un gato sin tejado,
como un pescado sin espinas,
como un profeta sin legado.

Sin buscarme, me he encontrado
compartiendo tu colchón,
aliñando tu sudor,
usando tu roll-on.

Sin buscarme, me he encontrado
recostado a tu lado,
negándome al mundo,
feliz y cansado,
lamiendo tus huesos
de éxtasis consumado,
en silencio,
sin afán,
y sin pecado.